No seré un ave.

Mi vuelo es cortante
como grito de pájaro nocturno
y siento en este instante
las nubes rozar mi frente.

Marina Tsvetaieva.


Y los dedos de aquella joven
se movían lentamente,
repetía: no seré un ave, no lo seré jamás!
y sus manos pasmadas tocaban la tierra
humeda y tibia...
las notas musicales la abandonaban
poco a poco con
rabia, enojo, sudor.
Yo entraba por aquella puerta
de sus admirables ojos,
entraba lentamente en sus frases
y con ellas formé mis sueños,
vertí una a una sus palabras en mis nubes
y pude arrancarle lo más valioso,
ella lloraba lejos en el frío,
quería ser ave, quería ser viento...
Y se quedaba sola,
se volvía nube,
se volvía amor,
pero nunca el sueño amado...